Déjà Vu

Hace ya un tiempo, me tocó exponer sobre un tema en específico, debido a mi curiosidad por la mente humana me atrajo este término, proveniente de la frase en francés "ya visto", se dice que aproximadamente el 60% de la Población lo ha sufrido.
Pero de que estoy hablando, has tenido alguna vez aquella sensación de estar viviendo algún momento que ya te ha pasado alguna vez?, la misma situación, las mismas palabras, los mismos gestos?.
Hay dos puntos de vista principales sobre el tema, aquel más paranormal que dice que puede ser el recuerdo de algún sueño, o que tuvimos una vida anterior a esta o paralela, donde el futuro ya ha pasado, O simplemente la científica, la cual explica que es un error entre la memoria a corto plazo y a largo plazo, es decir, algo que vemos en el momento, que se encuentra en corto plazo, pasa equivocadamente al largo plazo, y creemos que el suceso realmente ocurrió en el pasado.
Sea lo que sea, muchas veces es agradable la sensación (en lo personal), y con eso las maravillas del ente humano.
Cualquier duda que se tenga al respecto, investigue...
Tiene Wikipedia http://es.wikipedia.org/wiki/Deja_vu
y su amigo Google.

arrivederci lml

Sólo la muerte

Hay cementerios solos,
tumbas llenas de huesos sin sonido,
el corazón pasando un túnel
oscuro, oscuro, oscuro,
como un naufragio hacia adentro nos morimos,
como ahogarnos en el corazón,
como irnos cayendo desde la piel del alma.

Hay cadáveres,
hay pies de pegajosa losa fría,
hay la muerte en los huesos,
como un sonido puro,
como un ladrido de perro,
saliendo de ciertas campanas, de ciertas tumbas,
creciendo en la humedad como el llanto o la lluvia.

Yo veo, solo, a veces,
ataúdes a vela
zarpar con difuntos pálidos, con mujeres de trenzas muertas,
con panaderos blancos como ángeles,
con niñas pensativas casadas con notarios,
ataúdes subiendo el río vertical de los muertos,
el río morado,
hacia arriba, con las velas hinchadas por el sonido de la muerte,
hinchadas por el sonido silencioso de la muerte.

A lo sonoro llega la muerte
como un zapato sin pie, como un traje sin hombre,
llega a golpear con un anillo sin piedra y sin dedo,
llega a gritar sin boca, sin lengua, sin garganta.

Sin embargo sus pasos suenan
y su vestido suena, callado como un árbol.

Yo no sé, yo conozco poco, yo apenas veo,
pero creo que su canto tiene color de violetas húmedas,
de violetas acostumbradas a la tierra,
porque la cara de la muerte es verde,
y la mirada de la muerte es verde,
con la aguda humedad de una hoja de violeta
y su grave color de invierno exasperado.

Pero la muerte va también por el mundo vestida de escoba,
lame el suelo buscando difuntos;
la muerte está en la escoba,
en la lengua de la muerte buscando muertos,
es la aguja de la muerte buscando hilo.

La muerte está en los catres:
en los colchones lentos, en las frazadas negras
vive tendida, y de repente sopla:
sopla un sonido oscuro que hincha sábanas,
y hay camas navegando a un puerto

en donde está esperando, vestida de almirante.

Pablo Neruda